Вячеслав Рассыпаев
МП-8\

В знойном ромашковом поле широком,
где о мечтаниях песни поются,
встретились как-то совсем ненароком
две половинки разбитого блюдца.

Где-то лет двадцать назад на привале
ели здесь фрукты да йогурты пили,
и незаметно, когда пировали,
хрупкое блюдце случайно разбили.

«Самые серые в жизни явленья
были мне яркой и дикой новинкой! –
с видимо выраженным удивленьем
первая произнесла половинка. –

Мне не понять голодовки верблюда,
волчьей охоты и прелести радуг;
автопробег для меня – это чудо,
но от него ни грустна я, ни рада…

Я не пойму, что теплей и нежнее –
клевер иль лютик, фиалка иль мята;
велосипед для меня – ахинея,
попросту – силы и времени трата…»

«Да, – говорит половинка вторая. –
Да, капитально дела твои плохи.
Эдак, и счастья вовеки не зная,
можно проспать всё веселье эпохи!

Мне бы рюкзак да хоть старенький велик –
пусть и потрёпанный после ремонта –
я б, не жалея резиновых стелек,
мчалась за синей чертой горизонта!

Я б научилась всему в это время!
Должное я б отдала своей силе!
От удовольствия я бы в Сан-Ремо
с ветром гналась бы на автомобиле!»

Так они спорили. Первая злилась,
злобу свою в синеву выливая;
стала противна, как квашеный силос,
ей красота и природа земная.

Только вторая не верила злобе.
Ей даже в пекле тюльпаны найдутся.
Прожили жизнь. Не узнали, что обе –
две половинки разбитого блюдца.